Sucede que a veces me canso de abrir los ojos.
Que me cuesta.

Que da asco todo.
Que no hay nada, y todo sigue, continúa su ritmo constante.



Sucede que a veces, tras abrir los ojos descubro la hipocresía, la infelicidad, la amargura, lo feo.
Sucede que a veces me ahogo, y no hay nada que me ayude a sobrevivir...

BellezA

http://www.goear.com/listen/649e829/La-belleza-de-la-desobediencia-Karoshi

((karoshi es una palabra conocida en Japón como la muerte por una sobrecarga de trabajo ;) ))


Belleza es cuando mueras,
saber quien has sido,
no haber sido solo una pieza
de este mecanismo.
Belleza es desobediencia
porque tienes cierta vision.

Belleza es el amor.

Al rojo vivo van
por una cuerda floja
intentan la pirueta
aunque ninguna red les coja.
Viviendo enamorados
de gestos infrecuentes,
para unos delincuentes,
para mi, diferentes.
Lo digo con una sonrisa,
porque ellos tienen sangre y los demas,
solo tienen prisa.



Muchos hablan de belleza. Pero no la sienten, no la tienen; la desean. Y eso es triste. Saben que existe, y se llenan la boca hablando de ella, pero sus ojos no brillan... Son ojos apagados. Muertos.
Otros ni siquiera la conocerán jamás.
Pero yo sí sé de gente bella. Con belleza. Gente en las calles. Por suerte. Están ahí. Está ahí.
:)

Felicidad.

Un nombre que muchos no entenderán jamás. Y no hablo de sentir o de describir, no hablo de definiciones.

Ha costado. Pero ha llegado... Todo es tan diferente a como lo fue... a como lo esperaba... a como lo imaginaba...

Tú.
Gente.
Calle.
Me gusta mirar hacia atrás, me gusta descubrirme mirando hacia atrás sonriendo, me gusta lo que tengo, lo que soy, lo que formo parte. Amo a todos los que tengo a mi alrededor y me abrazo agradecida por todos a los que he desechado de mi vida. Sonrío.

Hay paz.
Etnosur!!!!!

Hay algo que soy yo, y me siento plena porque ese yo está formado de millones de partes maravillosas.
Y todo sonríe.


Qué genial, qué geniales.

Felicidad, la llaman...

"Toda mi información me trajo a esta ciudad. Si mi amante, mis hermanos, mi familia están en algún sitio, es aquí. Esta es la última ciudad del mundo. Más allá de su puerta roída está el desierto. El desierto se estira hacia el pasado, hacia la historia, hasta el mundo occidental y la fuente de la sequía y el hambre: la enorme montaña de ausencia de amor. Desde sus cumbres, por la noche, los oscuros espíritus de la negación cantan sus impresionantes canciones que encogen el alma. Sus canciones nos roban la esperanza y nos hacen ceder nuestras energías al aire. Sus canciones son frías y nos entregan a la lucidez de morir. Detrás de nosotros, en el pasado, antes de que ocurriera todo esto, había todas las posibilidades del mundo. Habían todas las oportunidades para, partiendo de cosas pequeñas, crear una historia y un futuro nuevos, dulces, si hubiéramos llegado a verlas. Pero ahora, por delante sólo quedan las canciones de la montaña de la muerte. Buscamos a nuestros seres queridos mecánicamente y con una sequedad en los ojos. Nuestros estómagos ya no existen. Nada existe excepto la búsqueda.

(...)

La vida humana, llena de codicia y amargura, confusa, asfixiante, llena de prejuicios e insensible, y agradable también, e igualmente maravillosa, pero... la vida humana me había traicionado. Además, ya no quedaba en mí nada por salvar. Incluso mi alma se estaba muriendo de hambre. Abrí los ojos por última vez. Vi las cámaras sobre todos nosotros. Para ellos, éramos los muertos. Mientras atravesaba la agonía de la luz, los vi a ellos como muertos, abandonados en un mundo sin compasión ni amor. Mientras la vaca deambulaba entre la aparente desolación de la habitación, a la gente que lo estaba grabando todo le debe de haber parecido raro que me hubiera puesto tan cómodo entre los muertos. Pero estaba cómodo. Me estiré y cogí la mano de mi amante. Con una respiración dolorosa y un suspiro y una sonrisa, me dejé ir. La sonrisa debió de extrañar a los reporteros. Si hubieran comprendido mi idioma, habrían sabido que era mi modo de decir adiós."

Ben Okri

Pd. http://www.youtube.com/watch?v=En-cHBv7UpA

Barricadas en un colchón,
sangre por saliva.

Saliva que alcanza cada poro,
que baña cada ápice de esa piel que nos rodea.

Mitin que es una Declaración de Amor.


Que intenta explicar sin ni siquiera entender que es esto de la vida, siempre intuímos que sería un cúmulo de segundos y ahora descubrimos sueños, creaciones, vidas idealizadas: en NUESTRA REALIDAD


Palabras como balas,
caricias por tiros,
gemidos que silencian cualquier grito de guerra.


Por banderas preferimos manchas, en cualquier parte, sin preferencia por camisa ni predilección por una pared.


Funerales por cuerpos dormidos,
descansando, en paz.

Vendiendo rezos sacros.

Sacrilegios llegados de manos
a las que les gustan jugar.


Seres sin cerebro, disfrazados de militares; a cambio de una biblioteca que hace tiempo comenzó a vivir, si bien nació, mucho antes.


Versos por guerras,
besos por odio.

Y en vez de disparos: fuego.

El infierno de los vivos no es algo por venir; hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es arriesgada y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio.




"Las ciudades invisibles" Ítalo Calvino