Sucede que a veces me canso de abrir los ojos.
Que me cuesta.

Que da asco todo.
Que no hay nada, y todo sigue, continúa su ritmo constante.



Sucede que a veces, tras abrir los ojos descubro la hipocresía, la infelicidad, la amargura, lo feo.
Sucede que a veces me ahogo, y no hay nada que me ayude a sobrevivir...

BellezA

http://www.goear.com/listen/649e829/La-belleza-de-la-desobediencia-Karoshi

((karoshi es una palabra conocida en Japón como la muerte por una sobrecarga de trabajo ;) ))


Belleza es cuando mueras,
saber quien has sido,
no haber sido solo una pieza
de este mecanismo.
Belleza es desobediencia
porque tienes cierta vision.

Belleza es el amor.

Al rojo vivo van
por una cuerda floja
intentan la pirueta
aunque ninguna red les coja.
Viviendo enamorados
de gestos infrecuentes,
para unos delincuentes,
para mi, diferentes.
Lo digo con una sonrisa,
porque ellos tienen sangre y los demas,
solo tienen prisa.



Muchos hablan de belleza. Pero no la sienten, no la tienen; la desean. Y eso es triste. Saben que existe, y se llenan la boca hablando de ella, pero sus ojos no brillan... Son ojos apagados. Muertos.
Otros ni siquiera la conocerán jamás.
Pero yo sí sé de gente bella. Con belleza. Gente en las calles. Por suerte. Están ahí. Está ahí.
:)

Felicidad.

Un nombre que muchos no entenderán jamás. Y no hablo de sentir o de describir, no hablo de definiciones.

Ha costado. Pero ha llegado... Todo es tan diferente a como lo fue... a como lo esperaba... a como lo imaginaba...

Tú.
Gente.
Calle.
Me gusta mirar hacia atrás, me gusta descubrirme mirando hacia atrás sonriendo, me gusta lo que tengo, lo que soy, lo que formo parte. Amo a todos los que tengo a mi alrededor y me abrazo agradecida por todos a los que he desechado de mi vida. Sonrío.

Hay paz.
Etnosur!!!!!

Hay algo que soy yo, y me siento plena porque ese yo está formado de millones de partes maravillosas.
Y todo sonríe.


Qué genial, qué geniales.

Felicidad, la llaman...

"Toda mi información me trajo a esta ciudad. Si mi amante, mis hermanos, mi familia están en algún sitio, es aquí. Esta es la última ciudad del mundo. Más allá de su puerta roída está el desierto. El desierto se estira hacia el pasado, hacia la historia, hasta el mundo occidental y la fuente de la sequía y el hambre: la enorme montaña de ausencia de amor. Desde sus cumbres, por la noche, los oscuros espíritus de la negación cantan sus impresionantes canciones que encogen el alma. Sus canciones nos roban la esperanza y nos hacen ceder nuestras energías al aire. Sus canciones son frías y nos entregan a la lucidez de morir. Detrás de nosotros, en el pasado, antes de que ocurriera todo esto, había todas las posibilidades del mundo. Habían todas las oportunidades para, partiendo de cosas pequeñas, crear una historia y un futuro nuevos, dulces, si hubiéramos llegado a verlas. Pero ahora, por delante sólo quedan las canciones de la montaña de la muerte. Buscamos a nuestros seres queridos mecánicamente y con una sequedad en los ojos. Nuestros estómagos ya no existen. Nada existe excepto la búsqueda.

(...)

La vida humana, llena de codicia y amargura, confusa, asfixiante, llena de prejuicios e insensible, y agradable también, e igualmente maravillosa, pero... la vida humana me había traicionado. Además, ya no quedaba en mí nada por salvar. Incluso mi alma se estaba muriendo de hambre. Abrí los ojos por última vez. Vi las cámaras sobre todos nosotros. Para ellos, éramos los muertos. Mientras atravesaba la agonía de la luz, los vi a ellos como muertos, abandonados en un mundo sin compasión ni amor. Mientras la vaca deambulaba entre la aparente desolación de la habitación, a la gente que lo estaba grabando todo le debe de haber parecido raro que me hubiera puesto tan cómodo entre los muertos. Pero estaba cómodo. Me estiré y cogí la mano de mi amante. Con una respiración dolorosa y un suspiro y una sonrisa, me dejé ir. La sonrisa debió de extrañar a los reporteros. Si hubieran comprendido mi idioma, habrían sabido que era mi modo de decir adiós."

Ben Okri

Pd. http://www.youtube.com/watch?v=En-cHBv7UpA

Barricadas en un colchón,
sangre por saliva.

Saliva que alcanza cada poro,
que baña cada ápice de esa piel que nos rodea.

Mitin que es una Declaración de Amor.


Que intenta explicar sin ni siquiera entender que es esto de la vida, siempre intuímos que sería un cúmulo de segundos y ahora descubrimos sueños, creaciones, vidas idealizadas: en NUESTRA REALIDAD


Palabras como balas,
caricias por tiros,
gemidos que silencian cualquier grito de guerra.


Por banderas preferimos manchas, en cualquier parte, sin preferencia por camisa ni predilección por una pared.


Funerales por cuerpos dormidos,
descansando, en paz.

Vendiendo rezos sacros.

Sacrilegios llegados de manos
a las que les gustan jugar.


Seres sin cerebro, disfrazados de militares; a cambio de una biblioteca que hace tiempo comenzó a vivir, si bien nació, mucho antes.


Versos por guerras,
besos por odio.

Y en vez de disparos: fuego.

El infierno de los vivos no es algo por venir; hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es arriesgada y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio.




"Las ciudades invisibles" Ítalo Calvino

Él la miro detenidamente. Tenía las piernas largas y delgadas y era más hermosa de lo que recordaba. Puede pasar, aunque no es común, que una mujer se haga más guapa cada vez que cierras los ojos, o cuando le das la espalda, o, en definitiva, entre dos miradas.




Podría morir de frío, Ray Loriga

162

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,

lamparas y la linea de Durero,

las nueve cifras y el cambiante cero,

debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron

Persepolis y Roma y que una arena

sutil midio la suerte de la almena

que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira

de la epopeya y los pesados mares

que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.

Solo tu eres. Tu, mi desventura

y mi ventura, inagotable y pura.

J. L. Borges

Mario

Los que no están, están empero. Cayeron como vamos a caer en nuestra noche. La leve eternidad ya los protege. Quedaron sus palabras, escritas o escuchadas, sus gestos de alegría, sus odas de amargura. Sus manos que aún dialogan a veces con mis manos.El cielo que ellos vieron me está viendo, celeste. El mundo nos rodea, con ellos y sin ellos. Faltaron en el júbilo, cuando todos lloramos. Faltaron en la pena, cuando todos cantamos.Si percibo en mi espalda algún abrazo, pienso que pueden ser. Pero no son. Están empero. Quisiera introducirme en sus ausencias y preguntarles todo: qué se llevaron, qué dejaron. No es bueno convivir con el vacío. El pasado, colmado de sus rostros, nos castiga y nos premia. Reparte sus consejos, sus reproches. La memoria los junta. Y algo que vale: Los que se fueron vuelven en los sueños. Bienvenidos.



Benedetti

GraCias PoR el fueGo

Si Dios fuera una mujer

¿y si Dios fuera una mujer?

-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?

pregunta Juan sin inmutarse,

vaya, vaya si Dios fuera mujer

es posible que agnósticos y ateos

no dijéramos no con la cabeza

y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez

para besar sus pies no de bronce,

su pubis no de piedra,

sus pechos no de mármol,

sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos

para arrancarla de su lontananza

y no habría que jurar

hasta que la muerte nos separe

ya que sería inmortal por antonomasia

y en vez de transmitirnos SIDA o pánico

nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría

lejana en el reino de los cielos,

sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,

con sus brazos no cerrados,

su rosa no de plástico

y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujerqué lindo escándalo sería,

qué venturosa, espléndida, imposible,

prodigiosa blasfemia.

Ahora vale la pena

Ahora vale la pena.

Dios

se quedó dormido.

Todos sabemos que esto

no esdefinitivo

que es una suerte loca

quizá un breve

delirio.

Ahora vale la pena

vivira

unque haga frío

aunque la tarde vuele.

O no vuele.

Es lo mismo.

Ahora sípero luego

si Dios no se despierta

qué pasará

diosmío.

...y por alguna tregua.

IdeariO

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.
Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.
Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.
Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.
Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.


Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.
Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.
Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.
Me cansa tanto tráficoy tanto sin sentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.



Francisco M. Ortega Palomares.

http://www.youtube.com/watch?v=w2XpogMEN7I



Te amaré, te amaré como al mundo
Te amaré aunque tenga final

Te amaré, te amaré en lo profundo
Te amaré como tengo que amar

Te amaré, te amaré como pueda
Te amaré aunque no sea la paz

Te amaré, te amaré lo que queda
Te amaré cuando acabe de amar

Te amaré, te amaré si estoy muerto
Te amaré el día siguiente además

Te amaré, te amaré como siento
Te amaré con adiós, con jamás

Te amaré, te amaré junto al viento
Te amaré como único ser

Te amaré hasta el fin de los tiempos
Te amaré y después, te amaré.


de Silvio Rodríguez

El dolor por infinito al cubo se está acercando y me está dando miedo.

Noche en vela.

" Una noche entera tirado al lado de un compañero
masacrado con su boca, rechinante en dirección del plenilunio
con la congestión de sus manos, penetrante en mi silencio
he escrito cartas llenas de amor.
Nunca me he sentido tan pegado a la vida. "



Giuseppe Ungaretti

Canción de Amor y oficina

http://www.youtube.com/watch?v=qU2Bnu5ZJ7c


Te vi desaparecer bajo la tormenta,
camino de tu trabajo, muy de mañana.
¿Quién fuera lluvia en tu abrigo
dejando a tu paso
coronas de agua?

Bostezas soñando soles, playas desiertas.
Te asalta un telefonazo. ¿Quién fuera brisa
del aire acondicionado
que eriza tu vello
en la oficina?

Vuelves a casa y alteras mis planes
y los andamios de La Latina.

Sé que afuera un incendio de plumas y brea
tiñe de cenizas los techos del mundo.
Dejad un instante que olvide mis deudas.
Si el planeta estalla, que nos pille juntos.

En las zanjas de Madrid buscan un tesoro
que esconde un dragón dormido bajo tus pies.
¡Qué torpes e ingenuos son!
Yo tengo el tesoro:
duermo con él.

Esta noche te he de dar los besos pendientes,
así que pide día libre en el trabajo.
Descuelga el teléfono,
cierra las persianas
a cal y canto.

Abro una botella y llamo al "chino"
y lo celebramos por todo lo alto.

La vida a veces te invita a una ronda,
te guiña los ojos, concede una tregua.
Quizá sólo dure un segundo este sueño,
pero, sin duda, habrá merecido la pena.



Ismael Serrano

A hora resulta que no murieron por amor, ni Silvia, ni Mariano José, ni Cessare. Ahora una gente muy lista ha descubierto por fin la verdadera causa de sus males. Plath era bipolar, a Larra le dolía España, a Pavesse dos neuronas le pusieron la zancadilla en Taormina. Al final uno no es dueño ni de las razones de su muerte. La tristeza es confusión, el mal de amores se puede reproducir químicamente en un laboratorio de Wisconsin, el universo da vueltas en Bélgica, debajo de la hierba.

Las pistolas no las cargaba el diablo, que no existe; a los hombres no les pueden las causas más nobles, sino una pequeña disfunción en el córtex. Al tobillo de Aquiles no le pasaba nada, Sansón no perdió el pelo sino la autoestima. Salomé no tenía nada mejor que poner en su bandeja. Noé odiaba a sus vástagos mucho antes de que empezaran a reírse de él. La enfermedad de la mujer de Lot no era la melancolía.

Los forenses son de verdad una gente prodigiosa porque, ante los pedazos de un dolor, se inventan un mero accidente. Por el mismo estrechísimo camino, los cronistas deportivos convierten una proeza en la justificación de un método. Dios salve a Maradona que sigue estando loco sin que nadie sepa exactamente por qué.

También puede ser que seamos precisamente lo que no aparece en las radiografías. Eso que decía Foster que se perdía en la traducción. O las manos tan pequeñas de E. E. Cummings, que, gracias a su tamaño diminuto, desafiaban a todas las lluvias.

Cuando Lawrence de Arabia se convierte en geopolítica, puede que de pronto el desierto ya no valga para nada.

Si me preguntan a mí, La javanesa de Gainsbourg es la mejor canción de la historia sin que nadie tenga ningún derecho a discutirlo, y por si fuera poco, en la habitación de al lado suena siempre Glenn Miller.

Los médicos de la muerte lo curan todo demasiado tarde, pero hay ejércitos que caminan por encima de los médicos de la muerte. El comandante Cohen sigue avanzando. Lo más hermoso de Dios es su misterio, pero eso ya lo sabe todo el mundo. Hablar de Dios es también una manera de ser presumido. Las margaritas siempre dicen no, digan lo que digan las margaritas.

Si morir no fuese tan fácil, vivir no tendría ninguna gracia. A veces, y a pesar de todo, nos regalan las joyas que no merecemos. El milagro de la vida debe ser éste. Los diamantes, por otro lado, no son el mejor amigo de una buena chica, y al menos mi corazón dont belong to Daddy.

TintÍn era homosexual y fascista; Hadock, y eso se veía venir, tenía un problema con la bebida. Milú se calla lo que sabe. Los superhéroes de la Marvel no son bobos en esquijama, sino la metáfora multicolor de algo muy, muy, muy complejo, por más que a los que hemos leído dos libros nos resulte muy, muy, muy aburrido.

Lo más asombroso de envejecer es que te cuenten tu propia vida dos veces. Todo el mundo opina. Se repiten las jugadas a cámara lenta como si la acción pudiese ser considerada. La acción ya no importa. Importa más esta manera de sentarnos alrededor de la cama de la princesa, como los siete mil enanitos.

Lo cierto es que la vida cuanto más la cuentan los que no han vivido, más asco da. Pero de alguna manera nos empeñamos en seguir viviendo. Tal vez porque aún recordamos el segundo en el que nada estaba aún escrito.

La más grande de las pasiones es la compasión, la única virtud es la paciencia. Todas las frases hermosas esconden pensamientos menores.

Kissinger es un asesino y ya está claro que hemos votado casi siempre al hombre equivocado. La historia, por otro lado, no es mejor que nosotros.

Y hasta es posible que a pesar de todo, y digan lo que digan los neurólogos y los santos, casi todos los que han muerto murieran por amor.

Y sin poder evitarlo.



Ray Loriga
Eps 12/04/09

"Es extraño que tenga que pasar el final de mi vida en un lugar tan horrible. Pero durante tres años recibí rosas y no tuve que arrodillarme ante nadie"






V de Vendetta

Rene Magritte

"La tierra giró para acercarnos, giró sobre sí misma y en nosotros, hasta juntarnos por fin en este sueño"

21 Gramos

-tarde o temprano aprenderems a disfrutar del vaiven
-o no, quiero decir...
-o moriremos existencialmente y morimes del todo.
-que ojalá sea asi, pero que existe la posibilidad de que no

"Estar mal ez un lujo que a veces no nos podemos permitir. El por qué es algo que sólo cada uno sabe"


Todo a cien, tODO A CIEN, puedes pedirme la luna, locura...

Buscando mi destino viviendo en diferido sin... ni oír...

"Tenemos memoria, tenemos amigos, tenemos los trenes, la risa, los bares, tenemos la duda y la fe, sumo y sigo, tenemos moteles, garitos, altares. Tenemos urgencias, amores que matan, tenemos silencio, tabaco, razones, tenemos Venecia, tenemos Manhattan, tenemos cenizas de revoluciones. Tenemos zapatos, orgullo, presente, tenemos costumbres, pudores, jadeos, tenemos la boca, la lengua, los dientes, saliva, cinismo, locura, deseo. Tenemos el sexo y el rock y la droga, los pies en el barrio y el grito en el cielo, tenemos Quintero, León y Quiroga y un bisnes pendiente con Pedro Botero. Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas, más de cien pupilas donde vernos vivos, más de cien mentiras que valen la pena. Tenemos un as escondido en la manga, tenemos nostalgia, piedad, insolencia, monjas de Fellini, curas de Berlanga, veneno, resaca, perfume, violencia. Tenemos un techo con libros y besos, tenemos el morbo, los celos, la sangre, tenemos la niebla metida en los huesos, tenemos el lujo de no tener hambre. Tenemos talones de Aquiles sin fondos, ropa de domingo, ninguna bandera, nubes de verano, guerras de Macondo, setas en noviembre, fiebre en primavera. Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas, que importa, lo siento, hasta siempre, te quiero, hinchas del atleti, gángsters de Coppola, verónica y cuarto de Curro Romero. Tenemos el mal de la melancolía, la sed y la rabia, el ruido y las nueces, tenemos el agua y dos veces al día, el santo milagro del pan y los peces. Tenemos lolitas, tenemos donjuanes; Lennon y McCartney, Gardel y LePera; tenemos horóscopos, Biblias, Coranes, ramblas en la luna, vírgenes de cera. Tenemos naufragios soñados en playas de islotes sin nombre ni ley ni rutina, tenemos heridas, tenemos medallas, laureles de gloria, coronas de espinas. Tenemos caprichos, muñecas hinchables, ángeles caídos, barquitos de vela, pobres exquisitos, ricos miserables, ratoncitos Pérez, dolores de muelas. Tenemos proyectos que se marchitaron, crímenes perfectos que no cometimos, retratos de novias que nos olvidaron y un alma en oferta que nunca vendimos. Tenemos poetas, colgados, canallas, Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma, abuelos que siempre ganaban batallas, caminos que nunca llevaban a Roma. Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas, más de cien pupilas donde vernos vivos, más de cien mentiras que valen la pena..."

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de
mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por
las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella ((él)) no la ha visto.)
El nombre de una mujer ((un hombre)) me delata.
Me duele una mujer ((un hombre)) en todo el cuerpo.



J. L. Borges

"Bajo un totalitarismo universal, el hombre

se convierte en ganado afable,

educado y tranquilo"

Saint-Exupéry

Octavio Paz explica con acierto que el totalitarismo surge cuando la lógica capitalista cesa de circunscribirse a la producción, cuando su dictadura comienza a aplicarse sobre la vida social. En definitiva, cuando las personas pasan, ellas también, a ser consideradas como cifras y recursos. ¿Qué fue el Holocausto sino la aplicación de las innovaciones industriales a la fabricación en cadena del exterminio de seres humanos a quienes se había privado previamente de humanidad? El capitalismo económico enajena la producción; el capitalismo social, la propia humanidad, siendo la cámara de gas su consecuencia inevitable.

(...)

Los cuadros de Rembrandt, de inspiración bíblica o histórica, nos muestran personajes sobresalientes de su entorno, introspectivos, con sentimientos propios. No se limitan a describir mitos y pasajes político-militares; los ponene en relación con el individuo, convertido en la escala de todo lo que ocurre a su alrededor, en launidad de medida básica gracias a la cual podemos apreciar la verdadera dimensión de las cosas. Ésa es la pincelada que a nosotros nos interesa. La pareja sepultada del Neolítico; los nombres y apellidos que figuran en los archivos médicos del siglo XVII; la nostalgia peleadora de Túpac Amaru; la mirada de la niña vietanamita retratada por Nick Ut mientras está siendo devorada por el napalm; los últimos latidos en Nagasaki e Hiroshima; el testimonio de Primo Levi; la vida cotidiana en el mundo moderno... Ésa es la historia que a nosotros nos interesa: la intrahistoria de Miguel de Unamuno (...)

Una historia más verdadera, más viva, que la Gran Historia de los jefes de Estado, las batallas, los cambios fronterizos y las transformaciones económicas, plasmada en estadísticas y mapas que nada nos dicen de las personas. Aunque no neguemos su valor a la hora de comprender procesos amplios, como puede ser el paso del mercantilismo de base agraria al capitalismo industrial, creemos que la intrahistoria no se puede ingnorar jamás, so pena de perder la medida humana de esa realidad históricamente determinada, ensordecidos poruna tormenta de datos que nos impida escuchar el silendio de quienes padecen y elaboran la historia.

Una historia verdadera, viva, efímera como las caricias que intercambian dos amantes en el banco de un parque, los graffiti, el dolor secreto de los refugiados, la dulce embriagadez de la conspiración...





Fanzine Tea Herética, diciembre'08

Hay muchas maneras de matar.

Pueden meterte un cuchillo en el vientre.
Quitarte el pan.
No curarte de una enfermedad.
Meterte en una mala vivienda.
Empujarte hasta el suicidio.
Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo.
Llevarte a la guerra, etc...

Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en nuestro Estado.





Bertolt Brecht

Soy la rata de tu casa, soy el tiempo que te pudre, soy la puta de la esquina, soy cenizas en la lumbre. Soy esa puerta entreabierta, soy la sangre de tu herida, soy esa idea muerta, soy el vuelo del suicida. Veo hojas negras. Fuegos fatuos. Rojas velas. Yo me mato. Soy ese accidente eterno, soy el don de la locura, soy tu coño tierno, soy dolor en tu tortura. Soy una gota de lluvia, soy un cigarro apagado, soy una pagina sucia, soy un cuchillo oxidado, soy el sol de media noche, soy el miedo de la gente, soy un accidente de coche, soy locura de tu mente, soy el casco del obrero, soy tu odio limpio y puro, soy el puto mes de enero, soy tu corazón duro, soy el paso del tiempo ,soy un pobre que ha robado, soy un perro hambriento, soy un loco desquiciado. Yo no soy, yo no soy, yo no soy, yo no soy ni siquiera un pobre parásito agonizante. Que me muero, que me muero, que me muero, que me muero, no es que no pueda ¡Que va! Es que no quiero mirarte. Ya me voy, ya me voy, ya me voy, ya me voy, me vuelvo a mi agujero negro a incrustarme.

"He intentado esconderme. Lo juro. Lo he intentado. Me he metido debajo de la cama, detrás de los sillones, me he acurrucado y encogido en una esquina, me he pintado de pared, tapado con cientas de sábanas y mantas. He bebido litros y litros de agua intentando diluirme, de ginebra intentando arder a lo bonzo, de lluvia intentando ser localizada por un rayo. Me he disfrazado de valiente y también de silencio. Me he escondido bajo tierra, y algo cerquita del cielo. Pero nada, no hay manera. Es tarea imposible.
Siempre acaba encontrándome..."

"Uno nunca sabe hacia donde girará cuando llegue la próxima curva, hacia qué rincón saldrá corriendo. Puedes preguntarte muchas cosas, buscar una respuesta, creer que realmente existe una solución: la solución.

Pero no, a veces eso nunca llega, y sabes que aunque hayan días de paz, antes o después volverás a caer. Es una historia que nunca deja de repetirse.
Es curioso esto de la vida, pasas un tiempo esperando algo, creyendo a ciegas que existe, que debe existir y que alguna vez se nos aparecerá, y luego, cuando te llega, sales corriendo. Sí, es curioso.

Y da igual cuanto mires hacia atrás o hacia adelante, lo que te digan, lo que escuches o lo que no. Porque eso está en tú cabeza, y no se trata de una idea, sino de un sentimiento, de algo impuesto por los sentidos y que se guía sólo por impulsos. Por eso no sirve de nada cuanto hagamos y nuestra lucha contra ello es inútil, solamente un desgaste.

No, no hay ningún sentimiento peor que ese, ni más fuerte: el miedo siempre acaba venciendo en la batalla."

"Puede pasar de todo, ¿verdad? Cualquier cosa. Puedes amar tanto a una persona que tan solo el miedo a perderla haga que lo jodas todo y acabes perdiéndola. Puedes despertarte al lado de alguien a quien hace unas horas ni siquiera habías imaginado conocer y mírate ahora. Es como si alguien te regalara uno de esos puzzles con piezas de un cuadro de Madrid, de la foto de unos ponys o de las cataratas del Niágara; y se supone que ha de encajar, pero no."


Cosas que nunca te dije

...Si tienes miedo, si estás sufriendo,
tienes que gritar y salir, salir corriendo...

"Una vez me dijiste que todo tiene solución. Aún no sé si tú sabías que me estabas mintiendo, pero entonces yo te creí. Ahora ya sé que hay cosas que se estropean para siempre. Como cuando rompiste aquel jarrón en tu casa. Recogimos los pedazos y los juntamos de nuevo, pero ya no quedó igual. La forma era más o menos parecida, pero había pequeños vacíos, pequeños trozos que faltaban. Poco a poco fue deteriorándose, hasta que decidisteis tirarlo. Porque ya no servía para nada.


Con las personas hay veces que pasa lo mismo, ¿sabes? Van perdiendo pequeñas cosas y algunas no pueden recuperarse.


Me pregunto si a ti te dio tiempo a perder muchas. Aunque ahora entiendo que tuviste mucho cuidado con que nadie pudiera rozarte siquiera.


Pronto me ataré un lazo rojo y echaré a andar. Para siempre."

"Quítame la camiseta mientras me miras a los ojos con esa carita tan singular que pones cuando haces algo que no te gusta. Dale una intensa calada a tu siempre encendido cigarrillo y ponlo en el cenicero, como sueles hacer. En el bolsillo interior izquierdo de la chaqueta que está sobre la mesa tengo una mariposa. Cógela. Ahora, respira hondo, y tal y como dijeron hace tiempo ciertos músicos, ábreme el pecho y registra.


Ayúdate de la navaja para rasgar piel, músculos y tendones. Pronto, te encontrarás con mi caja torácica. Arremete contra ella con el martillo que tienes a tus pies. Tras apartar a un lado los restos de mis costillas rotas y desgarrar algo más de carne, encontrarás a mis amarillentos pulmones, dañados ya por el intercambio de humo, alquitrán y demás mierdas que en ellos todos los días entran. Apártalos. No tienen importancia.


Si me sigues urgando, pronto encontrarás eso a lo que mal llaman "La máquina del amor". ¡Mi propia máquina! Latiendo fuerte y rápidamente como cada vez que pienso en él. Cosa que últimamente hago muy a menudo. En fin. ¿Lo ves? Sí, fíjate bien. Arráncamelo y acércatelo si no lo aprecias. Total, me harías un favor.


¿Lo ves ahora? ¿Ves toda esa sutura? ¿Ves esos surcos de sangre seca y carne que cruzan de un lado a otro de mi corazón?


Me los hizo él. Creo que sin quererlo. ¿A que tú no los tienes? Eso sí son cicatrices."