Barricadas en un colchón,
sangre por saliva.

Saliva que alcanza cada poro,
que baña cada ápice de esa piel que nos rodea.

Mitin que es una Declaración de Amor.


Que intenta explicar sin ni siquiera entender que es esto de la vida, siempre intuímos que sería un cúmulo de segundos y ahora descubrimos sueños, creaciones, vidas idealizadas: en NUESTRA REALIDAD


Palabras como balas,
caricias por tiros,
gemidos que silencian cualquier grito de guerra.


Por banderas preferimos manchas, en cualquier parte, sin preferencia por camisa ni predilección por una pared.


Funerales por cuerpos dormidos,
descansando, en paz.

Vendiendo rezos sacros.

Sacrilegios llegados de manos
a las que les gustan jugar.


Seres sin cerebro, disfrazados de militares; a cambio de una biblioteca que hace tiempo comenzó a vivir, si bien nació, mucho antes.


Versos por guerras,
besos por odio.

Y en vez de disparos: fuego.