Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,

lamparas y la linea de Durero,

las nueve cifras y el cambiante cero,

debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron

Persepolis y Roma y que una arena

sutil midio la suerte de la almena

que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira

de la epopeya y los pesados mares

que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.

Solo tu eres. Tu, mi desventura

y mi ventura, inagotable y pura.

J. L. Borges